Предъявляет осень нам свои права

Осень
Утрами в рубахе прохладно
до дрожи.
Растаял печальный призыв журавлей.
Становится сердцу милей и дороже
Заря убывающих ласковых дней.
У нежных берёз обнажаются кроны.
Поляны лесные завяли, молчат.
Лишь каркают где-то зловеще
вороны
Да в рощице дятлы стучат и стучат.
Зима у России стоит на пороге.
Склоняется горькая ива к пруду,
Трепещет и гнётся
под ветром в тревоге,
Как будто бы чует большую беду.
Морозы и вьюги уже наготове.
И мы приготовились к лютой зиме.
Краснеют рябины,
как капельки крови,
На многострадальной,
на русской земле.
Владимир АПОЛЛОНОВ,
г.Арзамас

Ушло лето
Птички на ветках цвинькают где-то,
Песни поют, досвиданькаясь с летом,
Листья опали – голые ветки.
Зиму как встретят их малые детки?
Детки нахохлились
в пышный комочек.
Вот ветер подул –
удержаться нет мочи.
Покрошим им сала,
пшенца и спагетти...
Держитесь до лета, птичкины дети!

***
Встану спозаранку,
Не заплетя косы
С влагою весенней
С травяной росы,
И в избе поставлю
Полевой букет –
Как голубое небо,
Как утренний рассвет.
Тамара ДУБКОВА,
г.Дзержинск

***
С неба дождик моросит,
Не щебечут птички,
У берёзы в зелени
Жёлтые реснички.
Покрывает землю
Жухлая трава,
Предъявляет осень
Нам свои права.
Владимир ДУБИНОВ,
Нижний Новгород

Есенин
В краю молочных сновидений
В селенье древнем над Окой
Родился он, российский гений –
И потерял весь мир покой.
Как он носился бесшабашно
На окских плёсах, зеленях!
И ночевать совсем не страшно
Бывало в рощах и полях.
Ходил с парнями на гулянки,
Девиц до дому провожал,
Играл задорно на «тальянке»,
И голос тоненькой дворянки
Подчас срывался и дрожал.
И повело родное слово
От мира вкрадчивой травы,
От Константинова родного
До Петербурга и Москвы.
Вадим СМИРНОВ,
Нижний Новгород

Мой город
Небольшой городок
в необъятной России,
Где когда-то давно жил
святой Серафим.
Город тихий, зелёный
и очень красивый,
И, идя по бульварам, любуешься им.
Где бы я ни была, хоть в Москве,
хоть в Париже,
Мысль одна нарушает мой сон
и покой:
Город мой для меня всё ж дороже
и ближе,
И всегда я стремлюсь
поскорее домой.
Тамара ЛЕБЕДЕВА,
г.Саров

Турпоездка
Страны родной просторы снежные,
Где мне близка былинка каждая,
Влекомый мыслями мятежными,
Покинул я, познаний жаждая.
Народы повидал я южные,
Сплошь басурмане темнокожие,
Идейно вроде бы нам чуждые,
Хотя ментально с нами схожие.
По климату довольно влажному
Топтал дороги там булыжные,
На верблюда влезал отважно я
И бусы покупал фуфлыжные.
А ночью снились пробки Нижнего,
Жилье мое малометражное.
Что мне краса Востока Ближнего
И их футболки трикотажные?
И, к выводу придя несложному,
Усвоил правду я сермяжную:
Близка мне, блин, отчизна снежная
И далека чужбина пляжная.
Владимир КРЫЛОВ,
Нижний Новгород

Родина
Русь, как бешеная тройка,
Мчит куда-то по кривой!
Перестройка-катастройка.
«Демократов» пошлый вой.
Эти радости, и слёзы,
И проклятья иногда,
И властителям угрозы –
Всё обычно, как всегда.
И мечты о лучшей жизни –
Наша русская беда.
Эти мысли об Отчизне,
Что свалилась в никуда.
В мире грязи и безверья
Не сойти бы нам с пути,
В мутном омуте похмелья
Светоч истины найти.
В одичавшем этом крае,
Но любимом всё равно,
Жить, от боли умирая,
Нам судьбою суждено!
Вадим СМИРНОВ,
Нижний Новгород

Нижний Новгород
Я люблю тебя, мой город,
Город шумный и большой,
Славен ты великой Волгой
И красавицей Окой.
Всё здесь вдоволь,
всё здесь в меру,
Человеку всё дано:
тротуары, парки, скверы,
Цирк, театры и кино.
Нижний Новгород,
Нижний Новгород,
Я твоей покорён красотой.
Ты любовь моя, Нижний Новгород,
Оставайся всегда молодой!
Я люблю твои рассветы,
Город юности моей,
Город летчиков, учёных
И крылатых кораблей.
Седина тебя не старит.
Не к лицу тебе покой.
Процветай, родной мой город,
Город славы трудовой.
Нижний Новгород, Нижний Новгород,
Я твоей покорён красотой.
Ты любовь моя, Нижний Новгород,
Оставайся всегда молодой!
Виктор ДАНИЛОВ,
Нижний Новгород

3акоулочки милые
Родные мои закоулочки милые,
Я на тропинке с волненьем стою,
Ну здравствуй,
моя деревенька любимая,
Что-то тебя я не узнаю.
Горькой полынью поля зарастают,
Здесь уж давно развалился колхоз,
Вся молодёжь в города уезжает,
Ну а дома продаются на снос.
Скот весь забили,
дворы позаброшены,
В школу уже не спешит детвора,
Травы в лугах засыхают, не скошены,
А на полях не гудят трактора.
За что, деревенька,
ты впала в немилость
И кто тебе долю такую нарёк?
Прежней, желанной во сне
ты мне снилась.
Гляжу на тебя я, а в горле комок.
Сколько ты бед изжила и познала:
Голод и холод, разруху, войну.
Мужей, сыновей ты на фронт
провожала,
В трудные годы кормила страну.
Край ненаглядный! А даль голубая
Всё манит куда-то, чего-то всё ждёт.
Знаю: сегодня Россия больная.
Хочется верить: она оживёт.
Будет ли стужа, иль зной,
непогодина,
Не разлюблю я родные края.
Только живи, моя малая родина,
Не умирай, деревенька моя!
Лариса КРАСНОВА,
г.Сергач

Землю русскую… есть за что любить

Для родившегося 28 марта 1938 года в Кулебаках Юрия Ивановича Солонина бесприютность, безотцовщина и личная неустроенность вовсе не абстрактные понятия.
Он из тех, о которых говорят, что это люди позднего развития. Представитель так называемого потерянного поколения безвременья и застоя, он железно усвоил одно: начать жить никогда не поздно.
Как бы в подтверждение этого он в 43 года окончил заочное отделение МГПИИЯ имени М.Тореза, в 50 пет стал директором школы, в 55—главой сельской администрации. В 60 – выпустил сборник стихов, в 70 – обещал написать роман, а в 80 — книгу по практической педагогике. В 90 лет надеется обрести российскую, а в 100 — мировую известность и в 2043 году благополучно опочить на лаврах.
Когда он на полном серьёзе рассказывает об этом, то окружающие это воспринимают как шутку.
Что ж, в действительности есть место и для шуток!

Климовские старики
Земная даль и высь небесная,
Тлен, лопухи да лебеда...
Глухая станция Безлесная
Примёрзла к роще у пруда.
В селе пристанционном Климове,
Изнемогая от тоски,
Наедине с родными зимами
Неслышно тлеют старики.
И, возвышаясь над платформою,
Чтоб съездить в Муром иль Ковров,
Они, как головешки чёрные,
Торчат уныло из снегов.
Морозом веет утро раннее,
И в такт неспешным словесам
Чуть вьющийся дымок дыхания
Восходит тихо к небесам.
Подходит поезд приторможенно.
Здесь, во владимирской глуши,
В глазах, смотрящих настороженно,
Горит непроданность души.
Простые люди, неказистые,
Дана вам Божья благодать.
У вас нашествию антихриста
Учусь я противостоять.
Гляжу на вас – и сердцем
чувствую:
Что будет – так тому и быть...
Пока вы живы, землю русскую,
Ей-богу, есть за что любить.

Наше время местное
Станция Безлесная –
Тишина прудов,
Толчея воскресная
Дачных поездов;
Станция Безлесная –
Сплошь луга да рожь;
Наше время местное –
Московское то ж.
Как к родной обители,
С поезда спешат
Муромские жители
В Шишеловский сад1.
С вёдрами, лопатами,
Все наперебой
С малыми ребятами
Сыплются гурьбой,
Чтобы день без роздыха
В борозде торчать,
Заодно и воздухом
Свежим подышать...
Выйду на Безлесную,
Гляну на народ –
И душой воскресну я
Для земных забот.
Вряд ли мы раскаемся,
Что не так живём:
Досыта намаемся –
Дольше не помрем!
1Шишеловский сад – коллективный
сад на месте бывшей деревни Шишелово.

Ковровские невесты
Сколько лет прошло –
кому известно?
С той поры, как слух распространён:
Выбирай ковровскую невесту –
Будет наилучшею из жён!
Вскоре вслед за той
молвой крылатой
По весне, средь лета иль зимы
До Коврова добирались сваты
Из Москвы, Рязани, Костромы.
Обо всём разведав понаслышке,
Гость перед насупленным отцом
Появлялся в сереньком домишке
С просьбой показать товар лицом.
Выходила плавно и несмело
Дочь по приказанию отца,
И в убогой комнате светлело
От её открытого лица.
Оседали в далях неизвестных,
Создавали семьи, как могли,
Милые ковровские невесты –
Гордость породившей их земли.

Так по весне у нас в России
Как долго кладбище горело
В пасхальную глухую ночь!
Слепое пламя свирепело
И пело что-то во всю мочь.
Под эту песню удалую
Пожар был сам собою пьян,
К могилам пёр напропалую
И продирался сквозь бурьян.
А ветер подпевал гнусаво,
В дырявый вырядясь кафтан,
И сила чёртова плясала,
Глумясь над прахом христиан.
Могилы в пекло превратились
Во вновь воссозданном аду,
И бесы весело резвились
У всех надгробий на виду...
Мы зря бы это относили
К кошмарам жутким наяву:
Так по весне у нас в России
Жгут прошлогоднюю траву.

Русское чудо
Священная немощь России,
Полей оголённая боль!
Опять холода наступили –
Как слон на больную мозоль.
В деревне постыло и стыло.
Расклад населенья таков:
Из тех, кто ещё не в могилах,
Сто женщин на семь стариков.
Здесь женщина – русская баба,
Сама себе лошадь и конь.
Эх, если бы ей мужика бы –
Хоть в воду за ним, хоть в огонь!
Но кто же в момент настоящий
В деревне мужчину найдёт?
Объявится где завалящий,
И тот – то ли пьянь, то ли скот.
Становятся залежью пашни,
Мы свалки в лесах развели,
И следом за дикостью нашей
Идёт одичанье земли.
Взирая на грязь отовсюду,
Вопросом задаться хочу:
«Не в этом ли русское чудо,
Которое нам по плечу?..»

Летнее молчание
В погожий час над тихою рекой
Закат, как детский взгляд на вещи,
розов,
И безмятежно невесом покой,
Как нежный отсвет солнца
на берёзах.
Спокойны и светлы берёз стволы,
Чисты, как злом не тронутые грёзы,
Поэтому и помыслы светлы,
Когда с тобой мы смотрим на берёзы.

Осенние наброски
Первые жёлтые листья.
Лес все тропинки выстелил
Свежими жёлтыми листьями.
Короткое бабье лето.
Последним теплом согрето,
Задумалось бабье лето.
Женская ласка несмелая.
Греет леса пожелтелые
Женская ласка несмелая.

***
Жизнь осенью скучна была
бы очень,
Излишне монотонна и проста,
Когда бы не подчёркивала осень
Неповторимость каждого листа.
Лист осенью не знает увяданья;
Охвачено стремительным огнём,
Прекрасного живое очертанье
Легко и ровно пламенеет в нём.
Я всякий раз всё с тем же
изумленьем
Смотрю на лист безмолвный,
золотой:
Поставленный у самой грани
тленья,
Он всё же дышит давней
красотой.
И в час печальный, осенью
багряной,
Когда свой век на свете
доживу,
Хотел бы я на ясную поляну
Упасть листом осенним
на траву.

***
Я часто вспоминаю папу
И неизменно помню то,
Как покупал себе он шляпу
Под цвет осеннего пальто.
За шляпой в магазин пойдёт,
А купит мне игрушку папа
И скажет: «Шляпа подождёт.
Подумаешь, проблема – шляпа!»
Когда настанет мой черёд
Исполнить то, что сердцу свято,
Я знаю: шляпа подождёт,
Как у отца ждала когда-то.

В церкви
Пламя хрупкое и тонкое.
Пламя ломкое и шаткое;
Все несут его сторонкою,
Все несут его с оглядкою.
И встаёт свеча зажжённая,
Освещая помещение,
Перед тёмною иконою
В тёплом золоте свечения.
На сожженье обречённая
Теплится свеча печальная.
В ней тоска неизречённая,
В ней томление прощальное.
И в последнее мгновение
Пламя вспыхнет на прощание,
Словно чье-то вдохновение,
Словно чье-то обещание.
В том мгновенье настоящее –
Прошлого уже мгновение,
И вся жизнь—свеча горящая,
Пламени её движение