В «Светлице»

Напишу, так, машинально: «…Осень. Жёлтая листва».
Боже, как это банально и совсем не те слова…
Нет божественного света, нет волнения души.
Коли значишься поэтом, то как следует пиши!
Не гонись за первой рифмой, рассмотри со всех сторон,
Улови звучанье ритма, метронома мерный звон.
Ну вас всех: и на, и в эту, и ещё куда-нибудь –
Уж таков удел поэта – пару строчек да черкнуть…
Вот сидишь, затылок чешешь, и бормочешь, и бубнишь,
Иногда зубовный скрежет нарушает ночи тишь…
Но придёт пора прозренья – Музу схватишь за подол –
Вот он приступ вдохновенья – и пошёл, пошёл, пошёл…
Слава Богу кончил. Точка. Дал команду на печать.
Предо мной ночные строчки, что успел насочинять.
Сергей ИОНОВ

Вышла в свет

Кинчанзино - Кантаурово

Трое неравнодушных к поэтическому слову – Антонина Васильевна Кущенко, Марина Николаевна Трушина и Тамара Васильевна Серякова – объединились и выпустили общую книжечку стихов. Их объединяет ещё и то, что они все родом из села Кинчанзино близ Арзамаса, а живут сейчас в посёлке Кантаурово Борского района. Они родные не только по духу, но и по судьбе.
Тон всей книги задаёт Антонина Васильевна, её дочь Марина и сестра Тамара. В книге есть тёплые воспоминания о детстве, о матери, о родных просторах и перипетиях судьбы.
Предлагаем вашему вниманию несколько страничек из этой книжки.

Интерес

Я раньше никогда не пела,
Но вдруг проснулся интерес,
Певуньей стать я захотела,
Но слух нечаянно исчез.
По нотам петь я не умею,
Меня несёт куда-то в “лес”
И я стесняюсь и краснею,
В моих ушах один “подъезд”.
Мне баянист играет ноту,
С ним вместе я её пою,
За фальшь в копилочку банкноту
Из кошелька я достаю.
Но я надежд не оставляю,
Надеюсь все ж, что запою,
Сама себе удач желаю,
И ноту точно пропою.
Я баянисту обещаю,
Что подводить его не стану,
Все спевки наши посещаю,
И песни петь не перестану.

Верь!

Не всегда в душе у нас веселье
И на сердце радость не всегда,
Одолеет вдруг тебя бессилье,
Иль придёт нежданная беда.
Только ты не плачь и не теряйся,
Есть защитник
верный и простой,
Лишь с молитвой
к Богу обращайся,
Пред иконой на коленях стой.
Пусть горит зажжённая свеча,
Огонёк потрескивает тихо,
Ночь за окнами, молитва горяча,
Чувствуешь любовь
Святого лика.
Боль тихонько из груди уходит,
Ощущаешь Божью благодать,
И душа твоя покой находит,
С верой в Господа
ложишься спать.

Поздняя осень

Идёт сегодня первый снег,
Но это лишь разминка,
Зима оставит лёгкий след,
Растает пелеринка.
Ещё летит с деревьев лист,
Далёк зимы приход,
Как будто тронул баянист
Легонько свой аккорд.
Как чутко дремлет дальний лес
В преддверье холодов,
И моросящий дождь с небес
Манит на сбор грибов.
Как терпко пахнет прелый лист
Под палкой грибника,
Сосновый воздух так смолист,
Лишь нет грибов пока.
Но мне не жаль пустых хлопот,
В корзине шишки хвойные,
Душа моя летит в полет,
За нею мысли вольные.
Во мне рождаются стихи,
Грудь наполняет радость,
Природы лёгкие штрихи
Продляют жизни сладость.
Я Богу славу воздаю
За землю, небо, речку,
О счастье и любви пою,
Стучит моё сердечко.
Антонина КУЩЕНКО

Не спеша пройду…
Лабиринты жизни быстро
не пройти,
Путает дорожка нас порою.
Иногда и на обочину нужно отойти,
Для того, чтоб встретиться
с судьбою.
Тем, кто хочет быстро
проскочить
Повороты, пропасти, обвалы,
Ещё долго будет жизнь учить,
И одной им жизни будет мало.
Не спеша пройду я этот путь,
Разгляжу все ямки на дороге,
Ведь свою судьбу не обмануть,
Пусть меня встречает
на пороге.

Мой дом

Пролетает за годом год,
День за днём, как волшебный миг.
Вспоминаю я старый дом,
Стопку старых
прочитанных книг,
Снег в огромных сугробах зимой,
Летом тёплую звёздную ночь,
Как идти не хотелось домой,
Прогоняя мечты свои прочь.
Забываю обиды и зло,
Неудачи, которых не ждёшь...
Как же все это было давно,
И уже ничего не вернёшь.
Марина ТРУШИНА

Судьба

Судьба по кругу гонит,
как пастух,
Огонь любви в моей душе потух.
Не в силах я сама свернуть
с пути,
Помилуй меня, Боже, отпусти.
Туда, где солнце светит
в вышине,
Где летний дождь, закат в окне.
Где жизнь размеренно течёт,
Хозяйка хлеб с утра печёт.
Давно был мною сделан выбор,
Наивной девочкой навек,
Не суждено мечтам тем сбыться,
Они растаяли, как снег.
Уж четверть века я в раздумье;
Как надо было поступать,
Как гордость надо было
прятать,
К уму и совести взывать.
Увы, напрасны эти стоны,
Когда порок уж одолел
И выставил в душе препоны
Для добрых непорочных дел.
Каким налётом серой пыли
За годом покрывался год,
Слепые! Окон не открыли
И жили мы наоборот.

В деревню, к маме

Я в деревню приехала к маме,
Отдохнёт хоть сегодня душа,
В дом зайду и пахнет пирогами,
Расцелую её не спеша.
Пар морозный в избу заклубится,
Закрывай поскорее же дверь,
И в груди будет радостно биться,
Слава Богу, я дома теперь.
Мама вынет носки из печурки,
Сунет в руки:
“Замёрзла-то как”,
Я на русскую печь, как снегурка,
И тулупом прикроюсь слегка.
Побежит, загремит чугунами,
Запах каши и щей закружит,
В дрёме голос услышу я мамин:
“Я корову пойду подоить”.
Процедит и парного стаканчик
Мне на печку она подаёт,
Слышно ветер в трубе
завывает,
Злая вьюга гудит и поёт.
А потом мы попаримся в баньке,
Не спеша, чай с малиной
попьём,
Сердце полнится
радостной грустью,
Вспоминая родительский дом.
Пред иконой помолится тихо
За обед и, за нас, и за снег,
Если много, то значит на лето
Уродится богатый хлеб.
Взяв лопату, дорожку к колодцу
Ей почистить сейчас помогу,
Будет маме полегче немножко,
Я у ней в неоплатном долгу.
Принесу из колодца водицы,
Звезды льдинки качнутся
на дне,
Ключевой так приятно напиться
И смотреть на узор на окне.
У кормушки пичуги дерутся,
Так забавно смотреть из окна,
Кошки к топлёной
печке прижмутся,
Значит, будет суровой зима.
Я опять уезжаю в свой город,
Сумки снедью набиты битком,
Мама машет с порога рукою
И разлука пронзит холодком.
Тамара СЕРЯКОВА

Что с того…

Что с того, что в кармане
негусто,
А богатство – в висках серебро,
Да душа, напоенная грустью,
Да нехитрое в доме добро.
Что с того, что осенней порою,
Провожая косяк журавлей,
Я слезы набежавшей не скрою
От стоящих вокруг тополей.
И они, запрокинув ручищи,
Тоже машут им, кажется, вслед,
Что с того, что зовусь я нищий,
Затерявшийся в жизни поэт.
Жизнь моя, журавлиная стая,
Проплывающий в небе косяк.
Мне не надо ни денег, ни рая,
Не лети, не лети только так…
Покружи над задумчивым полем,
Сбрось берёзкам на кудри перо,
Да прости,
что не чувствуют боли
Все, кто машут в лесу топором.
Прокурлычь над селом
и приветом,
Раззадорь в звонкий свист
детвору.
Да прости, что на склоне
столетий
Она также играет в войну.
Только там, за рекой,
не засвищут,
И никто не помашет вослед…
Нет богатых там, так же,
как нищих,
Разве пьяный
кладбищенский дед.
Жизнь моя – это шторм
и затишье,
Шум лесов, соловьиный
рассвет.
Так какой же, скажите, я нищий,
Затерявшийся в жизни поэт?!
Евгений АЛЮТИН, д. Жуковка, Борского р-на

Я улыбаюсь

Я улыбаюсь, я шучу.
Я никому уже не верю.
Я просто больше не хочу,
Чтоб в Душу взламывали двери.
А сколько в той душе обид –
Другим не надо знать об этом.
И что болит, и как болит –
В стихи. Такой удел поэтов.
Стихами душу я лечу.
Другим лекарством – невозможно.
Я улыбаюсь. Я шучу.
Душа упрятана надежно!
Светлана КЛЮЕВА, г. Арзамас

Дорога

Ты знаешь, явно различаю
время года
У тех дорог, где мы
с тобою шли.
И виновата в том
не скучная погода
-Тогда случившиеся ветры
и дожди.
Все наши чувства там -
свежо цветут иль меркнут.
Вот - грусть слагает
в груды желтые листы.
Вот - бурею обиды
дуб старинный свергнут.
А тут - подснежники,
как радость встреч, чисты...
Букетом собирая наших
чувств соцветья,
Как будто бы весной
по лугу я брожу.
Пусть наша жизнь с тобой -
не года круговертье,
Приметы всех сезонов
в ней я нахожу.
Ирина БАТЫЙ, г. Саров

Мама

Над деревней луна, звезды дремлют в ночи.
Лижет землю ночная прохлада.
Тусклый свет из окна догоравшей свечи
Пляшет в ветках уснувшего сада.
На окраине дом, где родился и рос,
Где подругами были царапины.
Запах свежего хлеба и запах волос,
И молитвы с поклонами мамины.
Мама, родная, давно мы в разлуке.
Как я хочу целовать твои руки.
Запах твоих поседевших волос
С родины ветер попутный принёс.
И ромашковый луг, васильков синева
И журчанье ручья чистым звоном
Вижу я наяву, напрасны слова.
Это все просто связано с домом.
Золотистый рассвет пробирается в сад,
Ветерок зацепился за вишню.
«Мама, жди, я приеду, не будет преград» -
Шепчут губы мои, еле слышно.
Мама, родная, давно мы в разлуке.
Как я хочу целовать твои руки.
Запах твоих поседевших волос
С родины ветер попутный принёс!
Евгений КАЛИНИН, с. Епифаново Вачского района